La copa medio vacia

                                                    
Este relato empieza como El buen soldado de Ford Madox Ford : ``Este es el relato mas triste que nunca he oído ´´ , ya que este es : `` Un relato que comienza en su felicidad acabando en el sin sentido del que lo ha escrito ´´ .

Mi pueblo el Prat de Llobregat ¡que pueblo ...!, hay veces que creo que es duro de la ostia y otras incomprensiblemente ácido hasta la saciedad, las personas no saben ni pueden perdonar, aunque lo intentan muy a su pesar, también hay insignificantes momentos de paz, en los cuales hasta al más cabrón de todos le da por ayudar ...

Podemos empezar con los puntos más escatológicos del pueblo, pero antes buscare un local y una copa pedir para no perder la objetividad o el punto como lo queráis llamar.

A veces no concibo la inexplicable diferencia de clases que deambulan por el, he dedicado momentos de whisky de malta y capítulos con sus versículos mal escritos en prosa vasos mojados para entenderlo y no lo he conseguido.

A parte de eso sigo estando cautivado por esta mujer que fue el Prat, una de largas piernas, de curvas casi interminables, sin barreras arquitectónicas, sin vallas, rejas o cerrojos en las puertas, pero eso sí con personas que estaban casi hermanadas a la hora de ayudarse, algo que al verlo en alquel tiempo me insuflava fuerza, una que decia  -¡Esta es mi tierra! , pero de aquello si no es nada poco queda ...

Ya con mi copa en una mano y dando las respectivas gracias a la camarera por la prisa que se ha tomado, levanto la mirada para que broten los recuerdos de aquella juventud maravillosa y sana.

Donde éramos asaltadores de terrados, en donde la ropa tendida que sin estar escurrida salía volando de salto en salto, de cazadores de serpientes y ranas, que en los canales tenían su coto de caza bien montado, de los campos con colores vivos de ese verde cebada y amarillo trigo, que solía ondular cual mar en un día tranquilo, pero sin lugar a dudas de sentarme recostado en un árbol, escuchando a los silbadores vientos Mediterraneos, que pasaban entre el encañizado con aquellos juncos mal colocados, removiendo así los nubarrones de mi pensamiento, de esos que cualquier niño tenía cuando las cosas no estaban de su lado .

Ahora todo aquello está cerrado y se a perdido,

los carteles de horarios sin ningún sentido

campan a sus anchas en cualquier cruce de caminos,

descansando en el alambre trenzado de espino,

por la poca elocuencia de números y palabras
que inventaron aquellos inútiles precavidos.

¡Cerrado fuera de horario¡ o el típico !fin del camino¡

Desapareció la libertad y ya no queda nada

para el caminante, de madera en mano cogido

de firme andar, sin pactado obligado camino

de larga vista, amplio olfato y fino oído.
Para aquel caminante ya no queda nada
solo la mirada perdida y una vaga ilusión amarga .

Hombres y mujeres de propia ciencia
la música de su esfuerzo y perseverancia;

en la cara `` A ´´canción de los sin miedo,

en la cara ``B ´´ la de los sin destino,

el campo ya no tiene aquella legendaria alma

de aquel verde y amarillo soñado embebido.

¿Qué fue de aquel campesino?

de chapo, rastrillo y botas gastadas,

de mono ancho y tirantes ennegrecidos,

ése que daba sus cuidados benditos,

sabio de lluvias, tierras y esquejes coloridos.

No se escucha aquella variedad de insectos

que ahora son marcados y etiquetados

por su especie, color o brillo,

eran encaminadores de lo onírico,

al empezar con un ruido molesto

te quedabas al final tiernamente dormido.

Las madrigueras de los animales

ya no albergan especies de todo tipo,

con la bruma del vil y nefasto asfalto

se esfumaron al ser inadecuadamente tapadas,

perdiendo su servil y práctico sentido.

Nos dejaron aquella gran nada

de la linea blanca y asfalto teñido,

con adoquin moldeado al gusto pedido,

la acera ensanchada perdió su gracia

ya no estrella al tropezador compulsivo.

El recuerdo ya nunca será suficiente

aunque mire por la valla de alambre
esa que nos inpusieron enfrente,

el hombre que iba campo traviesa
ya no podrá ver sus pies perderse
ni prometer al sol ir en su busca,

ya que les dejamos decidir por nosotros
cambiar libertad por una seguridad inexistente.

Nuestros hijos nuca sabrán de andar
y con mis lágrimas queriendo rebosar, 

diviso luces que a mi encuentro van a parar,
son los guardas que como en la frontera
me advierten que a la valla no me puedo agarrar.

Para el que le gusta ir por donde nadie pisó,
para el que necesitaba de libertad,
para los que descubrieron nuevos mundos,

para encontrar otro camino por donde llegar

esos imperterritos nunca más lograran encontrar
la experiencia y la bondad que el camino puede dar.

Solo queda trabajar, pagar y en la casa del banco descansar
para que los politicos puedan engordar muy a tu pesar ...

De vuelta en ésta realidad que no recordaré con añoranza, esperando que me abrase el whisky la garganta, empiezo a parafrasear palabra a palabra, con lo que sale de esta cabeza que és su nublada morada ...

La vista desde este café es preciosa y a la vez grotesca, centro la mirada en el Ayuntamiento ese que ya no és lo que era y en sus esquinas inflexibles que dan apariencia de rectitud de pensamiento o de hecho -si es que lo hubiera-.

Predigo el caos del comportamiento interesado hacia el ciudadano medio y bajo, no hay que escarbar más de la cuenta, para saber que aquí en este lugar centralizado para el buen funcionar del alcaldenato, tiene un acentuado efecto Doppler con su variación de sonido bien marcado, ya que al acercarse sus actos son diferentes a cuando se están alejando.

El ambiente huele ha corrupción y latrocinio en toda regla , los robos a mano armada con sus intereses exorbitados y recortes descontrolados, llegan a ser insultantemente evidentes, en los bolsillos de los oradores que estaban siempre presentes , en los mítines de los partidos en los que éramos intrépidos, somnolientes y oyentes.

No hay que olvidar el abrazo acalorado, que a fín de mes te da la enhorabuena por haberte dejado disfuncional al ser debidamente cobrado, a mí por norma general me besan de ante mano para quitarme lo que con esfuerzo he ganado, pero... ¡que le vamos a hacer, somos como la legión!, siempre de frente e inamovibles y con el chapiri bien colocado, para que nos den un buen Pechazo hincándonos la cruz familiar que llevamos colgando.

Los apretones de manos a los Sujetos adinerados con círculos concéntricos sociales cerrados -aquí hacen mella-, dejando a sus ciudadanos sin cuidados, enseres o sin casa (si es que la tuvieran), ¡que más dará!  otra muesca para la pluma del que lleva el censo y otra más para los Maderos que se sienten fuertes por echar a las pobres parejas de jovenes y ancianos, esos que no pudieron abastecer fielmente a los ladrones de boligrafo en ristre, que son los banqueros adinerados.

``Esto ya parece una película de piratas, con el típico fémur cruzado y calavera ensartada.´´

Las sobras para los que viven el día a día a duras penas, como a la prole con una paella inmensa por fiestas estarán contentas, así llenarles el buche de arroz y Pota blava, como a las palomas que en el mismo parque comen y rezan. Para que estén entretenidas e indefensas, para cuando llega el ave de rapiña esa que siempre entra en escena, al tener la boca llena les echan las redes de la cordial indiferencia, al terminar esconden las garras y con un abrazo empalagoso, David Copperfield nos abre del Ayuntamiento las puertas, haciendo desaparecer los números tachados e inconexos de las malas cuentas.

De día y por la mañana el traginar del sentimiento de los Banqueros y Empresarios, aquellos vampiros ávidos de enriquecimiento rápido y furtivo -me colman de pena, insuflando- me ganas del tremendo ánimo sanguino, que recorre la mente de cualquier asesino en serie y otras almas en pena, dando así a diestro y siniestro lo que creo que de verdad se merecen a fin de cuentas.

Calmo los ánimos de nuevo en la fuerte graduación de esta copa gastada, la silla y la mesa de hierro forjado de losa granítica enfría mis pensamientos del pasado, cambiando el ángulo de visión de introspección que tenía en ese momento y que me estaban soliviantando.

Ahora en un giro de esta cabeza y mirando la otra que honra mi entrepierna, veo desvanecerse la sombra de la felicidad momentánea que me ofrecía la hermosa camarera y continuo la inflexible continuidad de la línea de la carretera, que al principio moldeaban sus piernas ...

Al fondo logro divisar otro edificio singular, que con su orientación hacia el sol , los rayos de luz me lograban molestar , este es el edificio de la asistenta social, un lugar de necias señoritas que barren dinero negro bajo mano, por tapar las injusticias, las obligaciones no cumplidas y hasta los robos en las casas con los que nos van honrando, el sobre que te dan las empresas señora asistenta, espero que se lo haya bien ganado, por poner tierra encima a las quejas de los pobres y necesitados Ciudadanos.

``Ahora volveré la mirada a la carretera, que es un lugar en el que si la señal describe una salida a la derecha, sabes que encontraras otra carretera y no como la irritante, impuntual he interesada asistenta social, que girará la señal por su valor o conveniencia y así no tener que currar chupando de la teta .´´

``Ya percibo el fondo del vaso rallado por el uso marcado,

el eterno néctar amarronado ya no lo es tanto

al estar diluido por el teseracto que cambio su estado,

al igual que mis ánimos que yacen esparcidos y agotados.

Llamando a la insinuante camarera pido otra

para ver si recobro el sentido sobrio o se me agota,

aunque desaparezca lo que se espera de mí

en cada sorbo de este idílico sabor a madera

del cual solo Jack Daniels tiene y tendrá la receta.´´

Con un nuevo sorbo me pongo serio por si no lo estuviera, recordando las bases de mis actos pasados,  esos que se a ciencia cierta, que dicen que no soy a fin, a la gente que crea injusticias por tener una base incorrecta, -aunque a la hora de hablar me acojo a la 5ª enmienda ...

Sé que es por tener otra escala social, también por la libertad que necesitamos y no se logra encontrar o por que queremos que los políticos nos dejen de avasallar , aunque en realidad no sé porqué es, pero estaría bien que nos dejaran en paz, eso si algo tendrá que cambiar, ya que hasta los globos aerostáticos si los inflas demasiado..., llegan a su punto de fractura y logran explotar, no podemos pagar las cagadas que los politicos y sus bancos, esos que a nuestras espaldas robos legales lograron maquinar, esa y no otra es su verdadera obra social .

Pero dado que sus pasos los rige la codicia, solo me queda expresar mis condolencias, en la terrible calidez y dulzura que mis pensamientos con imágenes detalladas albergan, al ver sus cabezas colgar de una pica,  que con la química y el alcohol que en este momento fugaz me propina, esta singular semi inconsciencia, en este precioso espacio meridiano y con mi larga experiencia.

                                                                 
Todavía recuerdo con melancolía y con poco esfuerzo al ser grato el recuerdo, aquel descampado de la calle tarragona, donde por San Juan todos los vecinos se unían, para llevar muebles de todo tipo, maderas de todas las clases y tamaños, maderas que la gente y los comerciantes Iban guardando, por ser parte fundamental , de esa linea que unía a la vecindad o por la homogeneidad del simple pero duradero lazo enlazado, por el calor de la amistad.

``Sinceramente la amistad estaba muy presente en esa época, las calles y los bares con sus Paletas, Yeseros, Pintores y Camioneros de largo trajín imparable, daban vida a aquellos barrios con sus cantares, sin acordarse por un momento de los políticos que requerían de un amamantamiento constante´´.

Después de perder ese espacio de inspiración social, le siguieron los canales con su fauna de eterna constante cambiante, renombraron las calles por ser malos perdedores de un tiempo que ya no recuerda nadie, apartaron las carreteras que estaban en medio de sus planes, aquellas que fueron paso obligado de carruajes, vendedores, viajantes, feriantes y cierran miradores o parques, dejándolos abiertos a horas en las que no los utiliza nadie y al perder la libertad deaparecen los poetas , por estar vigilados como puñeteros animales.

De esto último hay algo que no logro comprender, ya que un mirador pongamos por ejemplo que es;
como aquella cuchara de plata, que en la vitrina esta expuesta, pero sin tener cubiertos en casa, la sopa has de beber con el plato y ensuciando la mesa, para no desgastar ese utensilio creado para esa hazaña tan ruda y sebera -que es comer con la educacion que brilla por su ausencia-.

Más les diría que al no tener suficiente con eso, rubrican nuevos proyectos para meter las empresas familiares, amistades interesadas o de los adinerados contribuyentes a su causa, que son fieles hasta que deja de interesarles lo que se les atraganta.

Pero cada mes cae un buen sueldo a las cabezas pensantes, esas que no rezan con sus nombres en ninguna parte, los concejales y el alcalde siguen como aquel satélite marcando una elipse circundante, para no perder de vista lo verdaderamente importante, el dinero contante y sonante.

                                    La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, 
                         hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.   
                                   Groucho Marx (1890-1977) Actor estadounidense.

Ya casi es la hora de comer y dejando lo anterior entre ver, voy a escuchar y observar el menú que tiene la guapísima camarera (la verdad - ¿quien quiere ver a un hombre detrás de la barra de madera).

La mujer es paz y es amor

aunque te mire bien, mal o peor,

tus finanzas iran mucho mejor

ofreciendote su gran sabiduría 

para todo lo que no sabe tratar el hombre

ni bien, ni mal, ni peor.

Rafael Lorente (1975-2014) Pratense

Una buena sopa de Pota blava de mi tierra pediré, para mitigar el frío que corre por estas palabras llenas de anécdotas y tristeza, aunque mis desvaríos me apenan, después de comer ya no lo es tanto, por tener la tripa llena.

Al acabar de comer me levanto y un mareo de imprevisto me dejó tambalendo, ¿será por comer sin pausa la delicia y el manjar bien cocinado o por el contrario la larga trayectoria de whyskys que desde el principio he ido acumulando?, recuperándome vino a mi mente un epitafio que llevó a la tumba a un viejo Roquero no hace tanto.

`` Sean gratas las palabras de mi boca y la medición de mi corazón delante de Tí . Oh , Señor , mi roca y mí redentor ´´ Johny Cash 1932 – 2003

Ya sé que no dice mucho de mí después de lo contado, pero ¡que carajo soy demasiado viejo y estoy cansado!, como el asiento de mi Harley Davidson que desde hace tiempo me lleva arrastrando.

Terminaré sin ánimo de ofender y para que os podáis defender, que lo que hay aquí descrito y escrito es mío osea de Rafael Lorente, también para ver si se dan cuenta los políticos de lo que tienen enfrente y no de sus bolsillos llenos de artimañas, timos y falacias creadas para engañar a la gente, sabed que no somos críos o incluso algo que no es lo mismo, personas poco inteligentes.

Solo somos la gente que puebla esta tierra

que con una sonrisa y rechinando los dientes,

leemos las cartas que nos enviáis religiosamente

aunque creáis que nos nubláis la mente.

Esto último no es lo que de verdad pasa

y quiero que lo tengáis presente

por que a fin de cuentas si todo cae

sabemos quien estaba de firmante y escribiente.

Entonces de soslayo nos vereis al borde de la cama

con aquella sonrisa pero sin rechinar los dientes,

os estaremos esperando para recordaros

que és lo que sufrieron todos los Pratenses.

``Job 38:11´´ 

Por ahora seguiré bebiendo este maravilloso jugo del alambique del creyente y con Jack Daniels que puso sus manos en el, para que lo disfrutáramos los Moteros, los Roqueros y en general la Gente.

Rafael Lorente C. 2013

Un saludo y buenas rutas, para todo aquel que recuerda que es ser Pratense ...